ANPC Nazionale

Le Madri della Repubblica – voci, canti, storie

Il 21 e 22 maggio alle ore 19.00 a Roma, presso L’ANMIG – Auditorium della Casa Madre – a Piazza Adriana 3, verrà presentato “Le Madri della Repubblica – voci, canti, storie”, un progetto corale ideato e progettato dall’Associazione teatrale “Controchiave” e dal coro “Inni e canti di Lotta Giovanna Marini” diretto da Sandra Alos Cotronei.

Lo spettacolo è promosso dall’Associazione Nazionale Mutilati ed Invalidi di Guerra (ANMIG) in collaborazione con L’Associazione Nazionale Partigiani Cristiani (ANPC), è parte integrante del progetto “Vie Maestre” e primo passo verso l’intitolazione di una strada alle 21 Madri anche nella città di Roma come in tanti altri luoghi del Paese.

Lo spettacolo, sugella un evento importante anzi più di uno: l’ottantesimo anniversario del Referendum che ha dato vita alla Repubblica e la conseguente nascita della Costituzione.

Lo spettacolo vuole raccontare e allo stesso tempo rendere omaggio alle 21 Madri Costituenti che hanno contribuito con il loro pensiero, la loro azione ed il loro impegno politico alla scrittura di uno dei documenti giuridici più avanzati al mondo.

Le 21 Madri attraverso questa “Perform-azione” ci parleranno di loro, della loro storia, dei loro legami con il mondo femminile delle associazioni e di come sono arrivate a prendere parola in quella grande sala.

Il coro “Inni e Canti di Lotta Giovanna Marini” che nel corso della sua storia ha portato in lungo ed in largo nel nostro Paese i canti della resistenza e della lotta che tanti lavoratori e lavoratrici hanno cantato per resistere alle ingiustizie, tornerà sul palco ancora una volta a dare voce a questi canti.

Questi ultimi, nello svolgersi delle vicende storiche, sono stati utilissimi per dare forza alle classi più fragili per combattere contro chi costruiva il proprio potere economico e politico attraverso lo sfruttamento di braccianti, contadini ed operai. Ma le classi operaie e contadine hanno saputo alzarsi e combattere anche grazie a questi canti, che con i loro testi battaglieri ed irriverenti, hanno contribuito ad alimentare le lotte per la libertà e l’uguaglianza.

L’associazione “Controchiave” risponderà alle voci del Coro con un discorso che ci svelerà le identità di queste 21 donne e ci aiuterà a comprendere il ruolo fondamentale che queste hanno avuto nel redigere il documento. Le voci dei e delle performer punteranno soprattutto l’accento nelle sfumature di un linguaggio che sostanziava i discorsi di tutte le Madri Costituenti e che metteva a fuoco i temi del lavoro, della famiglia, dell’aborto, del divorzio e della parità di diritti tra uomo e donna.

I canti, le biografie e le vicende storiche si rispecchieranno negli occhi dei volti delle 21 Madri della nostra Repubblica nell’istallazione curata da Maria Chiara Calvani con le allieve dei corsi di disegno.

“Insieme alle allieve abbiamo fatto riemergere le loro espressioni da foto ingiallite e sbiadite, espressioni attente e vigili che non perdevano l’occasione per portare nell’aula dell’Assemblea Costituente la voce di una moltitudine di donne e madri, in un tempo storico devastato dalla guerra ed in un’Italia immersa mani e piedi nella miseria e nella sofferenza”.

Lo spettacolo parla a tutti noi ed alla realtà sociale e politica che stiamo vivendo e stiamo agendo ogni giorno e ci tiene legati con un filo alla nostra storia perché possiamo ancora ritrovare quella coscienza e vederla come una risorsa per combattere nel presente.

Maria Chiara Calvani

(pubblicato su: https://www.pressenza.com/it/2026/05/le-madri-della-repubblica/)

La storia di Don Gaetano Tantalo

Un prete cattolico imparò in segreto la matematica ebraica perché sette sconosciuti ebrei potessero celebrare la Pasqua mentre i nazisti li cercavano.

‎Settembre 1943. Bussano alla porta.

‎Don Gaetano Tantalo aprì e trovò sette facce che riconosceva dalle estati in tempo di pace: famiglie ebree che erano andate in vacanza nei paesi di montagna vicino alla sua chiesa. Famiglie che avevano mangiato con lui. Che avevano risposto alle sue infinite domande sulle loro tradizioni. ‎Ora scappavano per salvarsi la vita. ‎Era l’8 settembre. L’Italia aveva appena firmato l’armistizio. Le truppe tedesche invadevano il paese. Un mese dopo, le SS avrebbero fatto irruzione nel ghetto ebraico di Roma deportando 1.259 persone ad Auschwitz. Solo 16 sarebbero sopravvissute. ‎Quelle sette persone – le famiglie Orvieto e Pacifici, due famiglie imparentate tra loro erano fuggite prima che iniziassero i rastrellamenti. Si ricordavano del prete curioso di Tagliacozzo Alto che aveva fatto tante domande sull’ebraismo.‎Tantalo aveva 38 anni. Viveva da solo in una piccola canonica attigua alla sua chiesa, in alto nei monti dell’Appennino, a 80 chilometri da Roma. Una stanza piccola. Un letto. Una scrivania. Un inginocchiatoio davanti a una finestra che dava direttamente sulla chiesa.

‎Aveva già affrontato l’impossibile. A sei anni era caduto in una buca di calce viva ed era uscito senza scottature. A dieci, un terremoto lo aveva sepolto sotto la sua scuola. Una pietra lo colpì in faccia con tale violenza da spingere entrambi gli occhi fuori dalle orbite. La nonna glieli pulì nel grembiule. Lui se li rimise a posto da solo. ‎Diventò prete a 25 anni. Conosciuto per una disciplina estrema. Digiunava costantemente. Dormiva tre ore a notte. Gli abitanti del villaggio sussurravano che fosse già un santo. ‎Quando sette profughi ebrei si presentarono alla sua porta, non si mise in preghiera. Non esitò. Non fece i conti con il rischio.

‎«Entrate. Qui siete al sicuro». ‎Li fece entrare tutti e sette nella sua canonica. Uno spazio pensato per una persona ora ne ospitava otto. ‎Per nove mesi da settembre 1943 a luglio 1944 vissero nascosti nelle stanze sul retro di una chiesa cattolica. ‎Ecco cosa rende questa storia diversa. ‎La maggior parte dei soccorritori nascondeva gli ebrei e li teneva in vita. Tantalo nascose gli ebrei e li mantenne ebrei. ‎Possedeva una Bibbia ebraica. La diede a loro. ‎Ogni venerdì sera li salutava con «Shabbat Shalom». Restava in silenzio mentre loro accendevano le candele dello Shabbat. Non menzionava mai la propria fede. Lasciava che fosse la loro a riempire la stanza.‎Quando si avvicinarono le feste alte, volle che potessero osservarle correttamente. Ma il calendario ebraico è lunare non coincide con quello cattolico. Calcolare quando cadono le festività richiede di capire i cicli della luna e formule complesse.

‎Tantalo non aveva testi ebraici. Nessun modo di consultare un rabbino. Tutti i rabbini che avrebbe potuto chiedere erano morti o deportati. ‎Così studiò da solo. ‎Su un pezzetto di carta fece i calcoli a mano. Quel foglio coperto dalla sua scrittura è oggi esposto a Yad Vashem, a Gerusalemme.

‎Poi arrivò la Pasqua del 1944. ‎La più sacra delle festività ebraiche. Il racconto dell’Esodo dall’Egitto. Richiede la matzah pane azzimo cotto in meno di 18 minuti perché l’impasto non possa lievitare. ‎Non c’era matzah da nessuna parte. Chiunque avesse venduto matzah in un panificio sarebbe stato chiuso. Qualsiasi famiglia che ne possedesse sarebbe stata arrestata. ‎Tantalo decise di cuocerla lui stesso.

‎Andò in un villaggio vicino dove una fabbrica di mattoni refrattari aveva un forno. Chiese ai proprietari di pulirlo completamente. Non disse loro il motivo. ‎Portò farina, acqua e una lunga pala per infilare e togliere il pane dai forni. ‎Poi chiese a Enrico Orvieto – uno dei rifugiati di aiutarlo. Enrico aveva preparato la matzah da giovane a Firenze. Insieme impastarono la farina con l’acqua. Bucarono la pasta. La infilarono nel forno. La tirarono fuori in meno di 18 minuti. ‎Un prete cattolico e un profugo ebreo. Che cuocevano la matzah in un forno da mattoni. Nell’Italia occupata dai nazisti.

‎Ne fecero abbastanza per il Seder. ‎Quella notte, sette profughi ebrei celebrarono la Pasqua in una canonica cattolica tra le montagne. Lessero l’Haggadah. Fecero le Quattro Domande. Ricordarono l’Esodo mentre vivevano il loro personale esodo.

‎Tantalo procurò piatti nuovi perché il cibo potesse essere kasher. Fornì il vino. Restò con loro per tutta la cerimonia. Ascoltò preghiere in ebraico che capiva a malapena. ‎Alla fine c’è la tradizione di nascondere un pezzo di matzah chiamato afikoman. Rappresenta la speranza della redenzione.

‎Tantalo conservò un pezzo di quella matzah. ‎Non lo mangiò mai. Non lo buttò mai. Lo portò sempre con sé. ‎Nel luglio del 1944, gli Alleati liberarono l’Abruzzo. ‎Gli Orvieto e i Pacifici uscirono dalla canonica. Per la prima volta in nove mesi, stavano alla luce del sole come loro stessi. ‎Tutti e sette erano sopravvissuti.

‎Tornarono a Roma. Ricostruirono le loro vite. Ebbero figli. Ebbero nipoti. ‎Tantalo tornò nella sua stanzetta. Tornò ai suoi digiuni e alle sue preghiere. ‎Ma nove mesi di stress nascosto, cattiva alimentazione e una canonica gelida gli avevano distrutto la salute. Si ammalò di tubercolosi. Poi enfisema. Poi problemi cardiaci. ‎Gli Orvieto seppero che stava morendo. Raccolsero dei soldi. Lo mandarono dai migliori medici di Roma. Pagarono tutto. ‎Non bastò.

‎Don Gaetano Tantalo morì il 13 novembre 1947. Aveva 42 anni. ‎Due anni e mezzo dopo la fine della guerra. ‎Quando raccolsero i suoi effetti personali, trovarono un piccolo pezzo di pane indurito. Dalla forma strana. Vecchio di oltre tre anni. ‎La matzah della Pasqua del 1944. ‎L’aveva conservata fino alla morte.

‎Nel 1978, Yad Vashem lo riconobbe come Giusto tra le Nazioni. A Gerusalemme fu piantato un albero in suo onore. ‎Nel 1995, Papa Giovanni Paolo II lo dichiarò Venerabile a un passo dalla santità nella Chiesa cattolica.

‎I calcoli scritti a mano sono a Gerusalemme. ‎La matzah si è sbriciolata molto tempo fa. ‎Ma la storia sopravvive.

‎Don Gaetano Tantalo. Morto a 42 anni. Salvò sette vite.

‎Il prete che imparò da solo la matematica ebraica perché i suoi amici potessero celebrare la libertà mentre il mondo bruciava.

‎L’uomo che ogni venerdì per nove mesi salutò dei profughi ebrei con «Shabbat Shalom». ‎Il soccorritore che capì che amare il prossimo significa onorare il Dio del prossimo. ‎Sette persone sopravvissero. ‎Tre generazioni dei loro discendenti vivono grazie a ciò che fece.

‎E da qualche parte, in un museo di Gerusalemme, c’è un piccolo pezzo di carta coperto di numeri scritti a mano la prova che un uomo in un villaggio di montagna italiano imparò un calendario lunare a mano perché sette sconosciuti potessero osservare la Pasqua in mezzo a un genocidio.

‎Il suo crimine? Credere che la fede senza le opere è morta.

‎La sua eredità? Un pezzo di matzah che tenne in tasca per tre anni. E sette vite che sono diventate settanta.

9 maggio 1945-2026:la celebrazione dell’ANPC Cento Croci e Val Taro

Era il 9 maggio dell’ormai lontano 1945, quando le Divisioni Partigiane Cristiane Cento Croci e Val Taro, sfilarono per le vie di Parma, fino ad arrivare in Piazza Garibaldi dove si tenne il comizio di ringraziamento da parte del Generale Harold Alexander, Comandante Supremo delle Forze Armate Alleate nel Mediterraneo, verso le Divisioni Partigiane per quanto fatto durante la lotta di liberazione.

*****MA ATTENZIONE*****

“Non era ancora iniziata la cerimonia che c’era già chi sparava in aria al grido “VIA GLI AMERICANI DALL’ITALIA”. Con nonchalance, gli alleati circondarono la Piazza con le autoblindo e, per colpa di quei Partigiani col fazzoletto rosso al collo, invitarono tutti i combattenti a depositare le armi e munizioni che avevano in quel momento. Era appena finita una dittatura e c’era chi voleva iniziare con un’altra! Vennero tutti ringraziati per quanto fatto durante la lotta di liberazione e invitati a tornare dalle proprie famiglie, dai propri amici, parenti e a ricostruire l’Italia. Nelle fotografie del post, i reduci Partigiani della Divisione “Vecchia 100 Croci” s’incontrano con i Reduci della F.E.B. a Ponte Scodogna, e il Ministro della Difesa Brasiliano Nelson Jobim, in occasione dello scambio delle sacre Bandiere. Altre immagini di repertorio del 27 aprile 2010 giorno delle cerimonia istituzionale.

Reduci FEB e Reduci Partigiani Cristiani Divisione 100 Croci e Divisione Val Taro in occasione dell’anniversario della “Firma del Trattato di Resa tra Tedeschi e Divisioni 100 Croci e Val Taro e Alleati”. Per verità storica ricordiamo che, Federico Salvestri , nome di battaglia “Richetto”, Comandante in campo delle Formazioni Partigiane impiegate nella battaglia ricordata col il nome “La Sacca di Fornovo”, ovvero divisioni Vecchia 100 Croci e Divisione Val Taro, intimò la resa al nemico, tenendolo imprigionato nel greto del Fiume Taro; più di 16.000 tra tedeschi, camicie nere, alpini della Divisione Monte Rosa, Bersaglieri che tentavano, scappati dalla Linea gotica e attraverso il Passo della Cisa, di raggiungere il nord Italia per cercare di raggiungere la Germania.

Fra gli altri prigionieri italiani figurano il Colonnello Vicelli, Comandante delle Brigate Nere, il Dott. Allegri e figlio, il Ten. Costi, il Comandante Gallo, tristemente famoso nello spezzino e successivamente fucilato, come criminale di guerra.

Monsignor O’Flaherty: un prete irlandese che si adoperò per salvare ebrei e partigiani

L’ufficiale nazista tracciò una linea bianca al confine del Vaticano e disse: “Attraversala e spariamo.” Il prete irlandese continuò comunque ad attraversarla. Salvò 6.500 vite—poi battezzò il nazista che aveva cercato di ucciderlo. Killarney, Contea di Kerry, Irlanda. Hugh O’Flaherty crebbe come figlio di un custode di campo da golf. Era lui stesso un golfista scratch. Un pugile. Un uomo di enorme sicurezza fisica e fascino naturale.Nel 1922, a 24 anni, arrivò a Roma per studiare per il sacerdozio. Non se ne andò mai davvero. Nei due decenni successivi, O’Flaherty divenne un diplomatico del Vaticano—servendo in Egitto, Haiti, Santo Domingo, Cecoslovacchia. Camminava per le strade di Roma, conosceva ogni angolo, costruiva contatti in ogni classe sociale e orientamento politico. Era il tipo di prete che giocava a golf con il genero di Mussolini, poi ascoltava confessioni in un capanno di pietra che aveva restaurato lui stesso. Quando arrivò la Seconda Guerra Mondiale, la posizione di O’Flaherty era insolita. L’Irlanda era neutrale. Il Vaticano era sovrano. Tecnicamente, era intoccabile. Trascorse i primi anni di guerra visitando i campi di prigionia in tutta Italia, controllando i soldati alleati, trasmettendo notizie alle loro famiglie tramite la Radio Vaticana.

Poi, nel settembre 1943, tutto cambiò. L’Italia cambiò schieramento. La Germania invase. E migliaia di prigionieri di guerra alleati—improvvisamente liberati dalle guardie italiane che semplicemente se ne andarono—si ritrovarono liberi e braccati nella Roma occupata dai tedeschi. Ricordavano il grande e allegro prete irlandese che aveva visitato i loro campi. Vennero da lui. Hugh O’Flaherty non chiese permesso. Non aspettò approvazione. Cominciò semplicemente a trovare loro dei nascondigli. Aveva contatti ovunque—aristocratici romani con stanze extra, preti con cantine, suore con conventi, partigiani comunisti che non condividevano la sua fede ma condividevano il suo odio per i tedeschi. Uno dei suoi primi nascondigli fu un appartamento proprio accanto al quartier generale locale delle SS. Sembrava trovarlo divertente. La sua rete crebbe rapidamente. Un colonnello britannico di nome Sam Derry aiutò a gestire la logistica. La moglie dell’ambasciatore irlandese canalizzava denaro e informazioni. Agenti francesi, conti svizzeri, prigionieri di guerra evasi che diventavano a loro volta soccorritori—tutti si unirono.

O’Flaherty spostava continuamente i soldati tra appartamenti in tutta Roma. Li nutriva tramite una rete di donatori. Nascondeva ebrei. Nascondeva antifascisti italiani. Nascondeva chiunque i tedeschi volessero morto. Quando la Gestapo lo identificò come l’uomo dietro le sparizioni, ebbero un problema: non potevano toccarlo dentro la Città del Vaticano. Così il tenente colonnello delle SS Herbert Kappler—il comandante nazista di Roma—trovò una soluzione. Ordinò di tracciare una linea bianca all’ingresso di Piazza San Pietro, segnando il confine esatto tra la Città del Vaticano e il territorio controllato dai nazisti. Schierò guardie sul lato italiano con istruzioni chiare: se il prete irlandese attraversa, uccidetelo. Hugh O’Flaherty continuò comunque ad attraversarla.

Cominciò a incontrare i suoi contatti sui gradini di San Pietro—tecnicamente su suolo vaticano, tecnicamente al sicuro. Poi andò oltre. Cominciò a uscire per Roma stessa. Travestito da carbonaio, con il volto annerito. Da spazzino. Da postino. Una volta, si dice, da suora.

La sua statura giocava contro di lui—alto e con spalle larghe, difficile da nascondere. Ma la sua conoscenza dei vicoli della città e il suo coraggio straordinario compensavano. Fu circondato più volte. Scappò ogni volta. Gli uomini di Kappler prepararono trappole elaborate. Fallirono. Un piano prevedeva di rapire O’Flaherty durante la Messa, trascinarlo oltre la linea bianca e sparargli sostenendo che avesse tentato la fuga. Un diplomatico tedesco simpatizzante lo avvertì in tempo. Kappler mise una taglia di 30.000 lire sulla testa di O’Flaherty. Il prete irlandese continuò a lavorare.

Nel giugno 1944, quando le forze americane liberarono Roma, la rete di O’Flaherty aveva tenuto in vita 6.500 persone—soldati alleati, ebrei, civili, partigiani. Ricevette la Medaglia della Libertà del Congresso, il titolo di Comandante dell’Impero Britannico, decorazioni dall’Italia e dal Papa. Le accettò tutte e le mandò a sua sorella in Irlanda. Disse che non lo aveva fatto per le medaglie.

Il suo motto era semplice: “Dio non ha paese”. Poi arrivò il capitolo più strano.

Herbert Kappler—l’uomo che aveva ordinato l’Eccidio delle Fosse Ardeatine nel marzo 1944, dove 335 civili italiani furono giustiziati per rappresaglia, la peggiore atrocità sul suolo italiano durante la guerra—fu condannato per crimini di guerra e condannato all’ergastolo. Dal carcere, Kappler scrisse a Hugh O’Flaherty. L’uomo che aveva cercato di uccidere. L’uomo su cui aveva messo una taglia. L’uomo per cui aveva tracciato una linea di morte. Chiese se O’Flaherty sarebbe andato a trovarlo. O’Flaherty andò. E continuò ad andarci. Mese dopo mese. Per anni. Era l’unico visitatore regolare di Kappler. Parlavano di religione. Di letteratura. Di qualsiasi cosa di cui parlano due uomini che hanno cercato di distruggersi quando tutto è ormai finito. Kappler chiese di essere accolto nella Chiesa cattolica. Nel 1959, Monsignor Hugh O’Flaherty battezzò Herbert Kappler—l’uomo che aveva messo un prezzo sulla sua testa, che aveva ordinato la sua morte, che aveva tracciato una linea che non avrebbe dovuto attraversare.

O’Flaherty subì un ictus l’anno successivo e si ritirò in Irlanda. Morì a Cahersiveen, Contea di Kerry, nel 1963. La sua morte finì in prima pagina sul New York Times. Milioni di persone guardarono il suo episodio di This Is Your Life sulla BBC. A Killarney, il suo memoriale porta le parole con cui ha vissuto: “Dio non ha paese.”

Ecco perché la storia di Hugh O’Flaherty è importante: Avrebbe potuto restare dietro la linea bianca. Avrebbe potuto limitare il suo aiuto a ciò che era sicuro, a ciò che non metteva a rischio la sua vita. Invece, attraversò quella linea ancora e ancora—travestito, braccato, con una taglia sulla testa—perché le persone avevano bisogno di essere salvate e lui poteva salvarle.

6.500 vite. Ebrei, soldati alleati, civili italiani, partigiani. Chiunque i nazisti volessero morto. Non lo fece per gloria o medaglie. Lo fece perché era giusto. E poi—nell’atto più straordinario di tutti—perdonò.

Visitò l’uomo che aveva cercato di ucciderlo. Passò anni a parlare con lui. Lo battezzò nella fede. Non salvò solo corpi. Salvò anime. Inclusa quella che aveva cercato più di tutte di ucciderlo. L’ufficiale nazista tracciò una linea bianca e disse: “Attraversala e spariamo.” Il prete irlandese continuò ad attraversarla. Salvò 6.500 vite. Poi battezzò il nazista che lo aveva braccato. Hugh O’Flaherty dimostrò che il coraggio non è solo rischiare la propria vita per degli sconosciuti. A volte è perdonare l’imperdonabile. E dimostrare che Dio—come diceva sempre—non ha paese.

Sul personaggio e la sua vicenda c’è anche il bel film con Gregory PecFonte: MYmovies https://share.google/YaXHPWBIPCk4PNZrC

9 maggio 2026: 48 anni dall’assassinio di Aldo Moro

Un pensiero grato, esempio da diffondere per imitarlo. Ha salvato la Repubblica da costituente, da politico, da martire cristiano.ANPC col ricordo richiama la partecipazione politica per non annullare i sacrifici dei Padri e delle Madri della Patria. A loro dobbiamo il sogno  dell’Europa unita. ANPC si dedica a rendere vero il sogno degli Stati Uniti d’Europa. Mai come oggi registriamo i ‘danni’ consentiti ai sovranisti e nazionalisti  contro anche le singole piccole Patrie. Il voto inglese chiede di riflettere per agire senza perdere altre occasioni.

Il presidente della Repubblica ha deposto una corona di fiori in via Caetani, sotto la lapide che ricorda il luogo dove fu ritrovato il corpo del presidente della DC, Aldo Moro. Alla cerimonia in rappresentanza dell’ANPC hanno deposto un mazzo di fiori la Vicepresidente Nazionale Silvia Costa con il Consigliere Aladino Lombardi ed il socio Giuseppe di Fede.

La Resistenza dimenticata: intervista a Mariapia Garavaglia di Silvio Mengotto

Da Settimo Milanese a Cesano Boscone, il viaggio della memoria continua: il successo della mostra Sophie Scholl e i giovani della Rosa Bianca

Vi sono iniziative culturali che non si limitano ad essere osservate, ma che entrano silenziosamente nell’animo di chi le incontra, lasciando domande, riflessioni e, talvolta, persino un senso nuovo di responsabilità civile. È certamente questo il caso della mostra ideata da Silvio Mengotto, che, dopo la significativa esperienza vissuta a Settimo Milanese, ha trovato nuova e calorosa accoglienza anche nella comunità di Cesano Boscone. Due città del nostro territorio, profondamente legate da una comune sensibilità culturale e civica, si sono così trasformate in luoghi di memoria viva, di confronto intergenerazionale e di autentica crescita collettiva.

L’opera di Mengotto non è una semplice esposizione. È piuttosto un cammino interiore. Ogni pannello, ogni immagine, ogni testimonianza invita il visitatore a fermarsi, ad ascoltare, a interrogarsi sul valore della libertà, sul peso delle scelte individuali e sulla responsabilità che ogni epoca affida alle coscienze. Particolarmente intenso è il richiamo alla figura di Sophie Scholl, giovane studentessa tedesca e anima della White Rose, che con straordinario coraggio seppe opporsi al totalitarismo nazista scegliendo la forza della parola, della verità e della coscienza, fino al sacrificio supremo nel 1943. La sua testimonianza, ancora oggi attualissima, attraversa idealmente l’intero percorso espositivo come un monito silenzioso ma potentissimo: anche una sola voce, quando guidata dalla verità, può sfidare la paura e cambiare la storia.

A Settimo Milanese la mostra ha saputo coinvolgere cittadini, studenti, associazioni combattentistiche e rappresentanti delle istituzioni, generando un dialogo autentico tra generazioni. A Cesano Boscone questo messaggio ha trovato nuova forza, confermando come i nostri territori abbiano ancora fame di cultura autentica, di memoria condivisa e di esempi capaci di parlare al presente. In un tempo spesso segnato dalla velocità, dalla superficialità e dall’oblio, iniziative come questa ci ricordano che una comunità è tanto più forte quanto più custodisce la propria memoria, onora chi ha avuto il coraggio di scegliere e trasmette alle nuove generazioni il valore irrinunciabile della libertà.

Da Settimo Milanese a Cesano Boscone, il viaggio della memoria continua. E, attraverso lo sguardo di Mengotto e il coraggio di Sophie Scholl, continua quel dialogo tra passato e futuro di cui il nostro tempo ha, oggi più che mai, profondo bisogno.

Ruggiero Delvecchio

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** Mostra itinerante: Sophie Scholl e i giovani della Rosa Bianca

Cinque studenti universitari – Hans e Sophie Scholl, Willi Graf, Alex Schmorell, Christoph Probst, e un professore, Kurt Huber -, un nome romantico, sei volantini e qualche decina di scritte murali contro Hitler, due processi farsa, sei condanne a morte, una ghigliottina efficiente. La storia di resistenza della Rosa Bianca tedesca è storia piccola per dimensioni, di breve durata, ma nello stesso tempo coraggiosa. Una storia che si stava allargando nelle città di Amburgo e Berlino. Sono passati ottant’anni, ma non cessa di inquietare e commuovere profondamente. L’ANPC di Milano ha promosso una mostra fotografica itinerante sulla storia dei giovani della Rosa Bianca Per informazioni:

partigiani.cristiani.milano@gmail.com