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Monsignor O’Flaherty: un prete irlandese che si adoperò per salvare ebrei e partigiani

L’ufficiale nazista tracciò una linea bianca al confine del Vaticano e disse: “Attraversala e spariamo.” Il prete irlandese continuò comunque ad attraversarla. Salvò 6.500 vite—poi battezzò il nazista che aveva cercato di ucciderlo. Killarney, Contea di Kerry, Irlanda. Hugh O’Flaherty crebbe come figlio di un custode di campo da golf. Era lui stesso un golfista scratch. Un pugile. Un uomo di enorme sicurezza fisica e fascino naturale.Nel 1922, a 24 anni, arrivò a Roma per studiare per il sacerdozio. Non se ne andò mai davvero. Nei due decenni successivi, O’Flaherty divenne un diplomatico del Vaticano—servendo in Egitto, Haiti, Santo Domingo, Cecoslovacchia. Camminava per le strade di Roma, conosceva ogni angolo, costruiva contatti in ogni classe sociale e orientamento politico. Era il tipo di prete che giocava a golf con il genero di Mussolini, poi ascoltava confessioni in un capanno di pietra che aveva restaurato lui stesso. Quando arrivò la Seconda Guerra Mondiale, la posizione di O’Flaherty era insolita. L’Irlanda era neutrale. Il Vaticano era sovrano. Tecnicamente, era intoccabile. Trascorse i primi anni di guerra visitando i campi di prigionia in tutta Italia, controllando i soldati alleati, trasmettendo notizie alle loro famiglie tramite la Radio Vaticana.

Poi, nel settembre 1943, tutto cambiò. L’Italia cambiò schieramento. La Germania invase. E migliaia di prigionieri di guerra alleati—improvvisamente liberati dalle guardie italiane che semplicemente se ne andarono—si ritrovarono liberi e braccati nella Roma occupata dai tedeschi. Ricordavano il grande e allegro prete irlandese che aveva visitato i loro campi. Vennero da lui. Hugh O’Flaherty non chiese permesso. Non aspettò approvazione. Cominciò semplicemente a trovare loro dei nascondigli. Aveva contatti ovunque—aristocratici romani con stanze extra, preti con cantine, suore con conventi, partigiani comunisti che non condividevano la sua fede ma condividevano il suo odio per i tedeschi. Uno dei suoi primi nascondigli fu un appartamento proprio accanto al quartier generale locale delle SS. Sembrava trovarlo divertente. La sua rete crebbe rapidamente. Un colonnello britannico di nome Sam Derry aiutò a gestire la logistica. La moglie dell’ambasciatore irlandese canalizzava denaro e informazioni. Agenti francesi, conti svizzeri, prigionieri di guerra evasi che diventavano a loro volta soccorritori—tutti si unirono.

O’Flaherty spostava continuamente i soldati tra appartamenti in tutta Roma. Li nutriva tramite una rete di donatori. Nascondeva ebrei. Nascondeva antifascisti italiani. Nascondeva chiunque i tedeschi volessero morto. Quando la Gestapo lo identificò come l’uomo dietro le sparizioni, ebbero un problema: non potevano toccarlo dentro la Città del Vaticano. Così il tenente colonnello delle SS Herbert Kappler—il comandante nazista di Roma—trovò una soluzione. Ordinò di tracciare una linea bianca all’ingresso di Piazza San Pietro, segnando il confine esatto tra la Città del Vaticano e il territorio controllato dai nazisti. Schierò guardie sul lato italiano con istruzioni chiare: se il prete irlandese attraversa, uccidetelo. Hugh O’Flaherty continuò comunque ad attraversarla.

Cominciò a incontrare i suoi contatti sui gradini di San Pietro—tecnicamente su suolo vaticano, tecnicamente al sicuro. Poi andò oltre. Cominciò a uscire per Roma stessa. Travestito da carbonaio, con il volto annerito. Da spazzino. Da postino. Una volta, si dice, da suora.

La sua statura giocava contro di lui—alto e con spalle larghe, difficile da nascondere. Ma la sua conoscenza dei vicoli della città e il suo coraggio straordinario compensavano. Fu circondato più volte. Scappò ogni volta. Gli uomini di Kappler prepararono trappole elaborate. Fallirono. Un piano prevedeva di rapire O’Flaherty durante la Messa, trascinarlo oltre la linea bianca e sparargli sostenendo che avesse tentato la fuga. Un diplomatico tedesco simpatizzante lo avvertì in tempo. Kappler mise una taglia di 30.000 lire sulla testa di O’Flaherty. Il prete irlandese continuò a lavorare.

Nel giugno 1944, quando le forze americane liberarono Roma, la rete di O’Flaherty aveva tenuto in vita 6.500 persone—soldati alleati, ebrei, civili, partigiani. Ricevette la Medaglia della Libertà del Congresso, il titolo di Comandante dell’Impero Britannico, decorazioni dall’Italia e dal Papa. Le accettò tutte e le mandò a sua sorella in Irlanda. Disse che non lo aveva fatto per le medaglie.

Il suo motto era semplice: “Dio non ha paese”. Poi arrivò il capitolo più strano.

Herbert Kappler—l’uomo che aveva ordinato l’Eccidio delle Fosse Ardeatine nel marzo 1944, dove 335 civili italiani furono giustiziati per rappresaglia, la peggiore atrocità sul suolo italiano durante la guerra—fu condannato per crimini di guerra e condannato all’ergastolo. Dal carcere, Kappler scrisse a Hugh O’Flaherty. L’uomo che aveva cercato di uccidere. L’uomo su cui aveva messo una taglia. L’uomo per cui aveva tracciato una linea di morte. Chiese se O’Flaherty sarebbe andato a trovarlo. O’Flaherty andò. E continuò ad andarci. Mese dopo mese. Per anni. Era l’unico visitatore regolare di Kappler. Parlavano di religione. Di letteratura. Di qualsiasi cosa di cui parlano due uomini che hanno cercato di distruggersi quando tutto è ormai finito. Kappler chiese di essere accolto nella Chiesa cattolica. Nel 1959, Monsignor Hugh O’Flaherty battezzò Herbert Kappler—l’uomo che aveva messo un prezzo sulla sua testa, che aveva ordinato la sua morte, che aveva tracciato una linea che non avrebbe dovuto attraversare.

O’Flaherty subì un ictus l’anno successivo e si ritirò in Irlanda. Morì a Cahersiveen, Contea di Kerry, nel 1963. La sua morte finì in prima pagina sul New York Times. Milioni di persone guardarono il suo episodio di This Is Your Life sulla BBC. A Killarney, il suo memoriale porta le parole con cui ha vissuto: “Dio non ha paese.”

Ecco perché la storia di Hugh O’Flaherty è importante: Avrebbe potuto restare dietro la linea bianca. Avrebbe potuto limitare il suo aiuto a ciò che era sicuro, a ciò che non metteva a rischio la sua vita. Invece, attraversò quella linea ancora e ancora—travestito, braccato, con una taglia sulla testa—perché le persone avevano bisogno di essere salvate e lui poteva salvarle.

6.500 vite. Ebrei, soldati alleati, civili italiani, partigiani. Chiunque i nazisti volessero morto. Non lo fece per gloria o medaglie. Lo fece perché era giusto. E poi—nell’atto più straordinario di tutti—perdonò.

Visitò l’uomo che aveva cercato di ucciderlo. Passò anni a parlare con lui. Lo battezzò nella fede. Non salvò solo corpi. Salvò anime. Inclusa quella che aveva cercato più di tutte di ucciderlo. L’ufficiale nazista tracciò una linea bianca e disse: “Attraversala e spariamo.” Il prete irlandese continuò ad attraversarla. Salvò 6.500 vite. Poi battezzò il nazista che lo aveva braccato. Hugh O’Flaherty dimostrò che il coraggio non è solo rischiare la propria vita per degli sconosciuti. A volte è perdonare l’imperdonabile. E dimostrare che Dio—come diceva sempre—non ha paese.

Sul personaggio e la sua vicenda c’è anche il bel film con Gregory PecFonte: MYmovies https://share.google/YaXHPWBIPCk4PNZrC